Где-то по крышам стучит дождь. Тяжёлые толстые капли с силой бьются о шифер. В последний миг стекляно- водного существования предсмертная тоска вырождается в эйфорию. Всплески адреналина, переливы воды - не красота и не чудо, а всего лишь гул дождя по крыше.

Что за существо такое капля воды? То в чем нет жизни. Даже в слезах жизни нет - в них только безысходность. Но в капле воды чистота и непримиримость с несправедливостью. Это не бред, если присмотреться, понаблюдать за тем, как отражается небо в хрустальных боках крошечных капель - в тех, что станут ручейком через минуту, но ещё несколько секунд пролежат выпуклыми кляксами на глади крыши - если быть внимательным, многое заметишь:

Больше всего мне жаль самую неуклюжую, тяжёлую, распухшую каплю. Потому что у неё никак не получалось добраться до ближайшего ручейка, соединиться с другими каплями - такими же, как она сама, безликими и одинокими - соединиться с ними и разделить их грусть, укатиться в реку и попасть в море, которое не знает о том, что такое одинокая беспомощная крошечная капля.

Огромное строгое старое море. Капля так мечтала быть морем - забыть о себе, маленькой и похожей на остальных, и стать частью свирепого сурового моря. Но долго-долго капля ползла по шершавому грязному холодному шиферу, и ещё сильнее его охлаждала, и мечтала-надеялась, но оставалась единой неделимой. А потом пропала.

Я скучаю по ней.